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Cuando pienso que todo cuanto crece dura en su perfección un breve instante, como de la mañana el sol radiante que, al avanzar la tarde, se oscurece; cuando miro que todo se envejece como flor mañanera y rozagante que pronto se deshoja, agonizante, y al morir el crepúsculo perece; se aflige mi alma y por tu suerte llora; mas todo cuanto pierdes en frescura, con sus matices el ensueño dora, y a medida que el tiempo tu hermosura con implacable saña decolora, con desquite, mi amor te transfigura. William Shakespeare Mejor con F11.